سوريا، آخر أوطان الآلهة

أنا الصوتُ الذي نسيَه الزمنُ دونَ أن ينطفئَ، همسةٌ خرجتْ من ترابٍ قديمٍ، عبرتْ بينَ المعابدِ المنهارةِ والسنابلِ التي تنحني للريحِ لا خوفًا بل حنينا.

هذا الكتابُ ليسَ تاريخًا ولا أسطورةً، بل رجفةُ الذاكرةِ حينَ تفتحُ عينَيها على ما كانَ قبلَ أن يبدأَ الزمنُ… وقبلَ أن نسمي.

هنا، تبدأُ سوريا كما لم تُرَ من قبل.

بعلٌ وعناتٌ، أرما شيلونَ ودمشقُ، مدنٌ تنبضُ في الطينِ، وآلهةٌ تسكنُ في الصوتِ الذي نحملهُ ولا نعرفُ مصدرَه.

ستدخلُ عالمًا من النسيانِ المقدسِ، حيثُ المدنُ ليستْ مواقعَ، بل مشاعرَ منسيةً، وحيثُ القارئُ لا يتلقى… بل يستعيد.

لا تبحثْ هنا عن بدايةٍ أو نهايةٍ، بل عن انعكاسِك في مرآةِ الحكايةِ، حينَ يلامسُك حجرٌ يتكلمُ، أو صمتٌ يحفظُ اسمَك الأول.

اقرأْها لا لتعرفَ، بل لتتذكر.

لعلَّ هذه الكلماتِ قد كتبتْ لكَ… دونَ أن تدري.